Venise, 1523. Les canaux scintillaient par-dessous la lueur pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé juste par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville perspicace, où les voilages cachaient plus que de simples faciès, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de présages surnaturels. Dans l’atelier de cristal de la tribu Contarini, les convoitises dansaient par-dessous le fée des créateurs, chaulant le sable en une matière d’une authenticité omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider traditionnel, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, avec lequel la précision dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais depuis 8 semaines, il percevait dans ses œuvres une évènement troublant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler une discipline réservé aux devins et aux astrologues, prenait un modèle indice via ses créations. Chaque parfait achevé lui renvoyait des tournages qu’il ne reconnaissait pas, des plateaux qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans une existence nébuleux. Au début, il avait cru à une effigie provoquée par la soin, un rugby de ouverture altérant sa intuitions. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore marchandises. Les premiers signes étaient gracieux : un modèle déplacé avant même qu’il ne le touche, une défiance sondant coccyxes lui tandis que individu n’était entré dans la parure. Puis les révélations s’étaient précisées. Un aurore, il avait perçu le verre tomber au sol avant qu’il ne lâche l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait système un bouille inexploré dans un glacier fraîchement poli, avant de le croiser sur votre chemin six ou sept heures après. La voyance s’était incrustée dans son poste, le poussant à imiter en question la originalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus seulement des accessoires de prestige destinés aux palais et aux salons de crème culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait sous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel charitable d'italie voulant apprêter un de ces miroirs d’une majesté inquiétant. Mais Lorenzo savait que sa meilleure n’était d'une part due à la référence du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et celui qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment fugace d’avoir système quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, alors qu’il achevait une devise d’une instruction particulière, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était non seulement une démarche fugitive. C’était un évenement définitive, précise, gravée dans le cristal de façon identique à un souvenir déjà fait l'expérience. Dans le miroir, il ne vit pas son fabrique, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une audience richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un oreille gisait sur le sol, fixe, une tache inquiétant s’élargissant sous lui. Le psyché venait de lui présenter un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette illustration troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu état. Il recula légèrement, le légèreté court, comprenant que ce qu’il venait d'apprécier n’était pas une caricature. Chaque vitrage qu’il créait portait une partie d’un destinée encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du cristal. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui ajuster un symbolique qu’il n’était pas certain de opter pour incorporer.
Le soleil se levait à malheur sur Venise, projetant une jour pâle sur les canaux encore endormis. La ville s’étirait dans un quiétude trompeur, un équilibre fragile où chaque étalage dans l’eau pouvait cacher un illuminé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteur de voyance attendait, prisonnier d’une cartomancie qu’il ne pouvait interpréter pendant longtemps. L’objet n’était pas un commode chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu du temps, un réconfortant silencieux d’un avenir qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite comme une marque inusable, une fiançailles d’événements qui devaient se manifester. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas transmettre le symbole ne suffirait pas à limiter ce qui allait accoster. La voyance, même entravée, trouvait nettement un chemin pour s’accomplir. Le rayonnement qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une public luxueuse, n’allait pas décroître simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait vivement à celle qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le reflet, recherchant un contact dans l’éclat invariable de sa surface. La voyance, si elle lui avait hébergé une démarche, devait de plus lui encore avoir laissé une issue. Il fallait saisir au-delà du domaine, enregistrer d'une part ce qui était montré, mais encore ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le cristal était la explication. Ce identité, simple mais omniprésent, n’était pas un souple élément de décor. Il représentait une sphère restreint de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait arrière des façades dorées, sous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un cours ténu qu’il devait suivre premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette public évident qu’elle ne devienne le théâtre du crime proclamé. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son ateliers en lamanage des arrondissements les plus fastueux de la grande ville. Les réceptions battaient leur empli dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient par-dessous la clarté des instants interminables. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le symbole devait être livré organisait ce soir une fête prépondérante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir emblème dans le verre prendrait tenue. Il se fondit parmi les touristes, évoluant dans un décor où chaque frimousse dissimulé portait une prière cachée. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait commune dans son miroir, scrutant chaque détail à l'éclairage vacillante des bougies. Et enfin, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lumiere tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, choisissant de faire les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout chenil, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indécelable. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé du destin, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur substantiel. Alors, il aperçut les apparences. Le même que celui vu dans son glaçon. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était simple traits à un destinée déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas empécher les yeux. Car cette fois, c’était nos propres étalage qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait pour finir que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.